Пётр Алексеевич, ещё как бы действующий президент одной небезызвестной, цветущей плесенью на оконных откосах, страны, раскинувшей свои докайнозойские члены от суверенной Лимпопо в Южной Африке до ещё более суверенной Биномо в Юго-Восточной Азии, был занят предвыборным чёсом по городам и весям отечества, которое в его сердце. И желудке. С прилагающимся к нему населением - в печёнке.
Он ещё с трапа своего то ли Mercedes-benz Vito 116 CDI 2010 г/в, то ли Mercedes S-600, поди в них разберись на трезвую, приветственно сделал ручкой встречающей толпе и та ответила одобрительным гулом. Да настолько дружно и мощно, что спрятанные за углом привезшие эскорт-толпу автобусы синхронно снялись с ручников и укатили в неизвестном направлении.
Сойдя с трапа, президент, удовлетворённо подхрюкивая себе под нос, но так, чтобы было слышно тем, кому надо, очень гармонично влился в ряды народа, в эйфории от предвкушения получения обещанных 200 гривен/день каждому готового биться в консолидированном эпилептическом припадке. Народ выдохнул и расступился, давая президенту живой коридор и делая немножко мёртвыми зазевавшихся позади стоящих.
Вдруг из толпы, как чёрт из табакерки, вынырнул некий субъектишко с лисьей мордочкой, самодельным бейджиком и микрофоном на верёвочке, вьющейся из кармана изысканно измызганной куртки. Без сомнения, какой-то журналюжка.
- Вы обещали… - Заискивающе проблеял корреспондент местного отделения какой-то паршивой редакции. Кажется, ВВС. Но не факт.
- Обещал – выполню. Вам всё и сразу? Так не бывает. Для того и второй срок. Дан мне свыше, между прочим. – Надул щёки интервьюируемый, вытирая потные ладони о мятый костюм в области пиджака.
- Но, господин президент, ещё будут выборы…
- Выборы? Ах, да, я совсем забыл… – Тектонические сдвиги в желудке вызвали колебания коры головного мозга и жиротрясения в 6 магнитуд и 50 герц по всему организму ясновельможного тела. Уснувший с утра вулкан грозил вот-вот выплеснуть огнедышащую лаву в защитный саркофаг производства компании «Procter & Gamble». Усилием воли извержение удалось купировать на подступах к саркофагу. Воспрянув духом, он продолжил:
- А что выборы? Для особо тупых и агентов Кремля – ещё раз: второй срок дан мне свыше.
- Благодарной нацией?
- Выше.
- Госдепом?
- Ещё выше.
- Кремлём? Ой…
- Выше, фак…ир был пьян и фокус не удался…
- Что?
- Ничего! Хватит тупых вопросов. Трубы гор… В общем, некогда: дела зовут!
«Стране нужны герои, а ***** рожает дураков…» - Закончил мысль он про себя, в смысле - про них, но не в слух.
«Хромая утка» местного разлива проследовал дальше сквозь колышущийся живой коридор, изнывающий от безответной любви к гаранту Конституции. До стоявшей в одиночестве девочки, которую тот по сценарию должен был угостить конфеткой фабрики «Рошен» и разрешить ей от переизбытка счастья чмокнуть руку дающего, оставалось каких-нибудь двадцать метров нетвёрдым шагом, когда дорогу ему неожиданно перегородила неизвестно откуда взявшаяся ДРГ спецназа ГРУ ГШ МО РФ, закамуфлированная под ветеранов АТО* первого созыва:
- Петя – вор!!! - Хором заорали они. И тут же, размахивая наклеенными чубами и топая берцами натовского образца, принялись скандировать излюбленное и многократно опробированное:
- Вора – геть! Вора – геть! Вора – геть!
- Фи. Опять это банальное ГРУ. Кыш отсюда! – Сказал Петро после того, как толпа охрипла от воплей. Случайно сбил шапку с попавшей под руку девицы, ущипнул за грудь вторую, укусил за нос третью. Остатки ГРУ предпочли ретироваться по добру по здорову, не забыв прихватить с собой заранее приготовленную зелёнку в бутылках из-под коктейлей Молотова. Чтобы не спалиться. Профи…
- Всё равно вор. – Прошамкала неизвестно откуда взявшаяся древняя бабка в ватнике образца ГУЛаг-1937. Три её подруги согласно закивали головами. «Не иначе, спящие агентессы Кремля активизированы. Достала уже эта гибридная война…» - Пронеслось в голове ударной волной от 120мм мины, разорвавшейся в стволе «Молота».
- Вот этой вот вашей помпезности не выношу с рождения! Я двумя руками за фамильярность. Зовите меня просто: Пётр-I Солнцеликий. Или там Львиносердечный. Можно Свиноры… Нет, это не можно. Хитромудрый? Тоже не годится: полуплагиат.
Шокированные искромётной парадоксальностью мышления претендента на свой пост, бабки возмущённо заткнулись. Он уже готов был добить их остаточным прощавай, так сказать, глаза в глаза агрессору, но тут ни с того ни с сего вдруг снова дал о себе знать вулкан. «Опять несвежий виски…» - Предположил президент, после чего храбро нырнул в услужливо подогнанный вертолёт и, не теряя времени, улетел на эсминец «Дональд Кук» - обновлять… тьфу ты, открывать гальюн.
АТО* - антинародная террористическая операция.
Комментариев нет:
Отправить комментарий